Dear Lola

La espero tomando ron, con 2 hielos y coca mientras veo la serie acerca de un escritor mujeriego y borracho que ella me recomendó.

Es viernes por la madrugada y la ciudad se prepara para una nueva guerra; afuera hay autos, cemento, piernas, escotes, mentiras, sexo, sangre, odios y dos o tres amores perdidos. Me sirvo otro vaso, ella debe estar por llegar, viaja 400 km para verme y nadie puede entender la amistad que tenemos, me preguntan si me acuesto con ella -no me creen que no sea así-, sus amigas le preguntan si yo soy homosexual -de poder estaría con todas ellas pero no lo saben- o qué pasa entre nosotros. La relación que tenemos yo tampoco la entiendo, pero es perfecta a nuestra manera. Es un milagro que sea mi mejor amiga, sabe lo peor de mi, todas mis miserias y a pesar de eso me quiere, sin ella no funcionaría, me salva de una realidad que tal vez yo inventé, en cierta forma me rescata de mi mismo.

Llega a las 4, baja del taxi, estoy un poco borracho, se ve tan hermosa que parece un espejismo en la madrugada, corre a abrazarme, hacía mucho que no la apretaba entre mis brazos ni sentía su perfume, la distancia arbitraria es injusta cuando lleva su nombre.

La ayudo con sus bolsos y ella me da la coca cola que le pedí: "seguro es para mezclarla con algo croto", me conoce, "gracias al ron te pude esperar despierto", le respondo y ambos reímos.

En los primeros minutos de charla nos ponemos al día, hablamos de todo a la vez, me muestra la frase de su tatuaje nuevo: "L'amour est l'enfant de la Liberté", por fin ella parece entenderlo, primero hay que estar bien con uno, después se puede pretender amar a una persona y más adelante plantear la idea de un trío a la otra persona.

Mientras ella cena me sirvo otro vaso, no para de quejarse de sus problemas amorosos, de hombres que no la llaman, de tipos que no cambian, de músicos que la conquistan, tiene una envidiable capacidad de amar, lamentablemente la contracara de eso es sufrir y de alguna manera busca consuelo comparándose conmigo porque estoy solo, porque no estoy con nadie, porque estoy con todas. Le explico que ella es la que tiene suerte, aunque sea tiene alguien que la haga sufrir, “entre la pena y el olvido prefiero la pena, de mí se olvidaron y eso es una cagada” le digo, pero me manda a cagar y me dice que ya estoy demasiado borracho para seguir hablando y que más me vale que no le hable de esa mina porque es una histérica y forra.

La llevo a mi cuarto donde ella pasará la noche, le presto una remera manga larga para que use de pijama y me voy a lavar los dientes. La saludo por última vez, lleva puesta sólo la remera que le di y mierda que luce hermosa, nunca la había visto así y me quedo unos segundos perdido, viéndola desde los dedos de los pies que lleva pintados hasta su pelo suelto sin entender como no tiene a los hombres arrodillados.

-¿Qué te pasa?, me pregunta

-Nada Darling, estas preciosa, descansa que mañana tenemos un día largo. Te quiero mucho

-Yo también croto, te extrañaba.

A la mañana siguiente le llevo el desayuno a la cama, la veo dormir y me causa ternura lo grande que le queda mi cama, la paz que parece tener con los ojos cerrados me pone de buen humor. La despierto con un beso en la frente y le doy su café. Mientras planeamos que hacer y donde ir me doy cuenta que nadie puede entender nuestra relación, porque, al igual que ella, es única y perfecta.

Dulce navidad

Satán Claus anda por la ciudad
decepciona niños y da regalos
a los pecadores de turno
en estás fiestas
que sólo celebramos sobrevivir.
Dos hielos chocan felices
al caerles un nuevo ron,
los amantes bajo
sabanas manchadas
se apuñalan con mentiras
que ya no sé decir.
El happy hour
no sirve cianuro
pasada las 4 de la madrugada
pero te trajo a vos,
sonriendo en un vestido corto
más hermosa
que los fuegos artificiales
en una noche
que se suicidaba
sobre el mar
antes de salir el sol.
¿Qué tan real es tu alegría?
si te vas con otro
que no sabrá los secretos de tu cuerpo,
la próxima vez
que suene tres veces tu teléfono
ya no seré yo.
El agua moja
el cielo es azul
y Satán Claus
me trajo resaca
y olvido.

Ellas

Mujeres
todas son encantadoras
de cierta forma
tienen algo en los ojos
una risa
un secreto
esa forma de jugar con el pelo
cuando están nerviosas
Malditas mujeres
son lo mas fascinante
las criaturas más enigmáticas
la obsesión de mi vida
cuando gimen
mientras duerman
o mueven las piernas al andar.
Pero después
en la mañana viene la resaca
la magia se va
el encanto se disipa
y me hundo en la angustia
al verlas partir
y perder un camino
que no puedo transitar.

Vidas cruzadas II: Amores en Babilonia

La ciudad se prendía en llamas o quizás era una puta tormenta, de esas que aparecen únicamente en países como Haití y lo arrasan todo. Él estaba desnudo, todavía no sabía como se llamaba ella, pero habían cogido durante horas. Recostado, con la cabeza sobre el ombliga de ella, el olor a su entrepierna lo embriagaba más que el whisky de 8 pesos que habían tomado en el cuarto.

“El problema es que todo el puto mundo está jodido” dijo él y fumó del porro.

“Las cosas no están perdidas mientras tengamos alguien para coger, fumar y beber” respondió ella, mientras por la ventana todo ardía, en la Babilonia se mataban unos a otros los conservadores, liberales y amantes.

Escucharon música, sonaba la canción de un idiota que se desangraba por un amor no correspondido, era un viejo folk que seguramente le sirvió al cantante para tener a varias groupies a la vez, quizás con el dinero de su único hit compró cocaína y hoy todavía intenta volver con esa mujer a la que le dio el corazón y a cambio recibió un puño en la nariz.

“El problema en verdad es que ya nos resignamos, no nos importa y lo único que intentamos es encontrar algo que nos haga sentir. Excesos, drogas, sexo, violencia” se quejó en voz alta, mientras jugaba con uno de los pezones de ella.

“Si queres podes sentir mi concha en vez de llorar tanto” bromeó ella y también fumó de ese porro. “No te dije, me llamo..”

“No lo digas”, la interrumpió, “los ángeles no tienen nombre”, y volvieron a coger hasta la mañana siguiente.

Cuando despertó, el mundo al final no se había prendido fuego y todavía estaba en pie, ella se había ido con su billetera y le dejó la tanga de recuerdo con su profundo olor impregnado, “los ángeles también tienen que comer y comprar tampones” pensó.

Tenía una resaca que dolía y la vida no le pareció una mierda esa mañana.

Vidas cruzadas I

Ella miraba hacia arriba, tratando de adivinar los colores del cielo mientras caminaba por la plaza sin molestar a las palomas, rodeaba la fuente que escupía agua para los turistas y curiosos. Él no había dormido, andaba con problemas de insomnio y de mujeres, iba distraído anotando en hojas sueltas versos para uno de sus poemas, apurado para no llegar tarde al trabajo. Chocaron como dos ciegos que perdieron el bastón, cayeron de espalda y ella pudo ver mejor el cielo, no le pareció para nada azul, las hojas de él quedaron desparramadas en el piso y las palomas de la plaza volaron alrededor.

Él lo primero que hizo fue insultar a Dios que tiene una casa frente a la plaza y buscar sus anteojos que estaban en el suelo, al ponérselos pudo reconocer la realidad y vio a una mujer joven, morocha y con pecas tirada de espalda al piso, la ayudó a levantarse, avergonzado:

-Disculpame por favor, culpa mía por ir boludeando. ¿Estás bien? Sí, seguro estás bien.

-No te hagas problema, gracias por ayudarme. ¿Vos? Tus hojas, te doy una mano para levantarlas.

-No importa, deja nomás que llego tarde, chau y perdoname.

Más de un turista y curioso se rieron de esta situación, él se fue dando pasos cortos pero rápidos, hablando en voz baja para recordar ese verso que rimaba con agonía y ella levantó las hojas del suelo, le pareció extraño este sujeto, atolondrado, desarreglado pero simpático, se quedó pensando como se llamaría y recogió las hojas, tenia cara de Pedro pensó. La campana de la iglesia en ese momento marcó las tres de la tarde, los sacerdotes se acostaban a dormir la siesta y los niños podían jugar tranquilos en la plaza.

Él llegó a tiempo al trabajo, pensaba que el mundo era algo raro y sin sentido, no entendía su lógica ni la interacción entre las personas, dos extraños podían chocarse en cualquier momento por puro capricho azaroso o evitarse al doblar en una esquina y todo seguiría girando igual. Lamentó no haberle preguntado el nombre esta chica, se veía bien con sus pecas y le daban un tierno aspecto de Mercedes concluyó.

Ella no tenía nada que hacer esa tarde, recién llegaba a la ciudad. Escapaba de un dolor que le seguía las pisadas por todo el camino, establecerse en un sitio para ella era lo mismo que la muerte. Estaba convencida que todo pasa por alguna razón, cuestión de karma o algo por el estilo. Después de juntar las hojas, se sentó en el pasto para ver que había en ellas. La letra era horrible, pero claro, si cuando chocaron él escribía a mano alzada. Ella se sorprendió al ver que eran borradores de poemas, frases y versos, quedó cautivada en aquellas palabras del poeta que tenía cara de Pedro:

El horizonte distante

De los días perdidos

Se esconde tras los cipreses

Que plantamos en abril

No hay gloria sobre la tumba

Ni reyes frente al dolor

Tu boca sabe al láudano

Que mis vicios frecuentaron

No queda nada al despertar

Te llevaste los colores del cielo

Me persigue la agonía

…

La tarde se estaba suicidando en toda la ciudad. Él atendía la librería resignado, ya sin entusiasmo alguno, pensaba que inútil sería convertirse en escritor si la gente siempre termina leyendo libros de autoayuda, la desesperación logra que títulos como “Salve su alma sin morir en el intento” sean Best Sellers, ya nadie lee a Kafka, Chejov o a Jorge Luis, no buscan pensar ni soñar, quieren la clave de la vida, la felicidad y el éxito por 49,99.

Ella recorrió las calles de una ciudad que la encontraba extraña, le compró un collar a un hippie que le dijo que servía para ahuyentar las malas vibraciones, aunque en verdad ella necesitaba espantar viejos fantasmas. Fue hacia la rambla, se sentó a escuchar varios cantantes callejeros, brindaban sus espectáculos a cambio de dinero, puchos y aplausos. Volvió a leer las hojas del que tenía cara de Pedro y vio que una estaba membreteada, tenía la dirección de una librería encerrada en una mancha de café.

El lugar ya estaba desierto, era casi la hora del cierre y él tomaba un café mientras buscaba esa rima perdida con la palabra agonía. Escuchó que alguien abría la puerta y sin levantar la vista de su papel y su taza le dijo que la sección de autoayuda estaba a la derecha.

-Necesito ayuda porque estoy perdida, pero para devolver estás hojas que se le cayeron a alguien está tarde.

Le extrañó la respuesta y se sorprendió cuando vio parada en la librería a la joven morocha de la tarde, con sus pecas de Mercedes y las hojas en la mano.

-Gracias por traerlas, no era necesario, en serio. Que raro, pensé que no te iba a volver a ver.

-No podía dejar tus hojas tiradas ahí. Espero no te molesté pero me pase la tarde leyendo, me gusta lo que escribís. Para, antes que nada tengo una duda ¿cómo te llamás?

-Julián

-Tenés cara de Pedro

-¿Vos?

-Florencia

-Tenés pecas de Mercedes. Estoy por cerrar el local ¿querés acompañarme a una lectura que tengo que hacer en un bar?

-Me encantaría, lee algo para mí por favor.

A los pocos días ella se fue sin avisar, dejo una ciudad que ya la trataba como a una conocida. Quedarse con él no era sinónimo de muerte, pero sí de amor y eso la asustaba todavía más. Por última vez vio el cielo y lo encontró extrañamente azul. Le dejó de regalo su collar hippie para ahuyentar malas vibras y se llevó varios poemas que le había escrito.

Él todavía no entiende la lógica del mundo y muchos menos la interacción con las personas, ya no tiene insomnio y al encontrarse solo esa mañana comprendió que Florencia, como todo nombre de mujer, era la rima que buscaba para la palabra agonía.

…

Te fuiste Florencia

Dejaste una nueva ciudad

Tu collar en la mesa de luz

No podes ahuyentar al fantasma

De un verdadero amor.

El enemigo soy yo

Hoy me acordé de vos
del zoológico en enero
de tu libertad después de haber tenido
a tu pasado en prisión,
de tu espíritu que reclama poesía
de tus ojos que confían en silencio
y tu sufrimiento que pide no me engañes por favor.
En esta tarde de primavera
el invierno por la ventana se asoma
el verano no cumple con promesas de sol
la vida sigue, avanza
pero sin vos amiga, es mucho peor.
Leí a Benedetti que me habló de vos
Juan Ángel cumplía años
Marcos pasaría la noche en el cementerio
el fantasma de Ana Frank descansa tranquilo,
sabe que en este lado puede confiar en vos,
el mundo es imposible que cambie
pero existís en él y lo haces mucho mejor
con tu solidaridad sos un ejemplo
para los que no creemos
los escépticos de cartón
al lastimarte
me jodí realmente yo.
Mis disculpas son para vos
te demostré lo lejos que estoy de ser perfecto
me disfrazo en excesos
borracho me convierto en un verdadero cabrón
mi mente quedó en blanco esa madrugada
perdido todo mi pasado no es una excusa
igual no me salva de mi humillación.
Tu cumpleaños no fue tan feliz
viaje tanto para arruinarlo yo
tu silencio me tortura
pasa el tiempo lento
el olvido está lleno de decepciones
lo que hice mal
mal hecho está
merezco lo que vos quieras
espero en el patíbulo
día a día
tu perdón.

Chance desvanecida

Como dos extraños
caminamos sin notarnos
por una ciudad malparida
de viejos fantasmas
y nuevos homicidas.
Pasamos por esas esquinas
donde nos besamos
sin recordar siquiera
un pasado inexistente
cuando sólo los dos
existíamos.
Desvanecido el sentimiento
terminemos con la cortés hipocresía
en donde tus educadas preguntas
lastiman más que el silencio y las mentiras.
Maquillo mi agonía
en noches plagadas de excesos
cuando todo está borroso
tu escote y tus piernas
son una mortal pesadilla.
Pago la condena
de haber ido en contra de las probabilidades
que aseguran que el amor existe
pero uno en un millón.
El resultado
fueron tus disculpas
un libro de Kundera
y mi dolor
que no es nuevo
se repite
en la crueldad de los amantes abandonados
de los perros hambrientos
del sexo como pasatiempo
de las guerras perdidas
y los vagabundos sedientos.
Poco a poco
gota a gota
la ausencia
total
de vos
me desangra.

La vida es mi abuela internada con un coagulo de sangre en el pulmón, mientras yo celebro con un amigo que va a ser padre en un brindis con licor de huevo.
No tiene sentido. Pero continúa.

Inercia

Los días pasan
como una estampida
pisotea al que no huye
con los huesos rotos
se arrastra
se desangra en el amor
pedir ayuda
no sirve
a un moribundo.
Botellas que se vacían
marcan el transcurso del tiempo
el reloj cuenta resacas
los recuerdos explotan
como vidrios rotos
cortan la realidad
la vida se agota
ella miente
todo pierde sentido
el mundo gira muy rápido
no grites
no puedes bajarte
sin sufrir.

Debería tener un título

Antes de que los reproches revuelvan la conciencia, que los recuerdos se abarajen con una mano tramposa en la memoria y que el perfume del cuello que besaba cumpla la fecha de vencimiento,

Él se marchó.

Puso en su valija las pocas cosas que tenía, dos camisas viejas, una foto de una sonrisa anónima, 2 preservativos y su disfraz de Ninja de la buena suerte. No agarró ningún libro, ya que todo lo que estaba escrito le parecía inaplicable, lejano, una mentira. No quería que le cuenten más nada, pero si necesitaba música, quizás no buena música, pero música al fin para que la realidad no sea tan difícil, para que el acto de pensar tenga cierta compañía.

Miró el pequeño departamento por última vez, la cama estaba deshecha, había tenido sus guerras, sus buenos momentos, pero ya estaba acabada. Facturas vencidas cubrían la heladera, una planta se estaba muriendo de pena en un rincón, ella estaría por llegar de su trabajo y con lo único que podrá discutir será con el gato, si es que este no salió a buscar amor por los tejados.

Algo andaba mal con el mundo, quizás era lo mismo para todos, pero él se había dado cuenta muy en su interior y no aceptaba conformarse con lo que el presente le ofrecía. En algún punto del conformismo había perdido, la rutina lo había aplastado, sin darse cuenta se había aburguesado. La soberbia de poder cambiar las cosas se había perdido, el mundo ya no era un lienzo en blanco para dibujar sueños irreverentes, era lo que era, ni más ni menos, algo podrido, extraño y lleno de gente.

Antes de que lluevan adoquines que no podrá atajar con su paraguas, de que el amor se convierta en un insulto que abusa de la palabra, antes de que el desayuno en la cama sea sólo para cuando se está enfermo, de que no existan nuevos sabores, de que los besos pesen tanto como la rutina, de que el sexo sea sólo para los feriados y de que los sueños se disipen, como un cobarde del montón, él se marchó.

El mundo no cambió en lo más mínimo. Él ya no tiene plantas porque no soporta perderlas, ahora viste su traje de Ninja de la buena suerte y pide monedas a cambio de una foto con una sonrisa anonima en la fuente de la plaza.

Lover Talk III

- ¿Vos qué querés?
- Te quiero a vos, pero te quiero toda y te quiero siempre.
-¿Eso qué significa?
-Que me gustás como sos, que si cambiás estarías jodiendo al mundo, que ya está demasiado jodido. Que me tenés en frente tuyo, que siempre me tuviste, y en este momento, ya no puedo soportar todo lo que me pasa sin saber que mierda te pasa a vos y que sobre todo no te entiendo, y me encantás por eso.
(Ella se ríe, se sonroja, agacha la mirada y la vuelve a levantar hacía sus ojos)
-Sos un idiota.
-¿Sería un cliché si te beso?

Hay un instante en que uno se da cuenta de todo, sólo al ver a la otra persona a los ojos. No hay excusas ni pretexto, no hay formulas mágicas y es imposible explicarlo. Pero ese momento está ahí, existe y es imposible que se repita, es el instante más importante, la oportunidad que quizás buscamos toda la vida y siempre pensamos ¿qué pasa si no me doy cuenta? Tu cuerpo lo sabe, tu boca, tu manera de respirar, tu sexo, el cosmos lo sabe, la energía, el karma, los plantas, los dioses, las putas, los perros, los borrachos, todos los saben.
Dos personas se encuentran, se chocan y el resultado forma algo eterno y poético, como la muerte de una de las dos al no ser correspondida.

Plegarias

Corre niño
salva tu alma
nadie la salvará por ti
y vive
que lo que hace falta es vivir.
Siente niño
olvídate de lo que es real
la lluvia sanará tus heridas
y sueña
que lo que hace falta es soñar.
Ama niño
entrega tu corazón
no te culpes si te engañan
y perdona
que lo que hace falta es perdonar.
Recuerda niño
tu padre está siempre en vos
él te cuida desde el cielo
y llora
que lo que hace falta es llorar.
Crece niño
no pierdas tu inocencia
el mundo es demasiado cruel
y pelea
que lo que hace falta es pelear.
Ríe niño
espanta a la muerte
la vida se puede volver una fiesta
y vuela
que lo que hace falta es volar.

Número equivocado

La luz se filtraba por unas persianas descoloridas, él se animó a abrir los ojos, los parpados le pesaron una tonelada, la realidad se mostraba difusa, pero ya no podía volver a dormir . La cabeza le dolía como si una murga hubiese bailado en su sien. Prendió una tuca que encontró por la mitad en el cenicero de la mesa de luz, se sentó en la cama y se pusó unos pantalones que había en el suelo.
Tuvo arcadas, pero se controló. Sonó su telefono
-Hola
-Sos un hijo de mil puta!
-¿Quién habla?
-¿No sabés quién soy hijo de puta?
-¿Vero?
-Soy Carla, morite hijo de puta!
-Carla era la segunda opción..
Le colgó el teléfono, dió una calada al porro, y tomó los restos que quedaban en el fondo de un vaso, parecía whisky. Sonó nuevamente su teléfono.
-¿Vero?
-Hola te llamamos de Renault para contarte una oferta
-Para, para. Me estás ofreciendo un auto por teléfono?
-Sí¿usted es el señor Tomás Fredes?
-Sí, pero debo estar más borracho de lo que pensaba. ¡Un telemarketer de autos!
Colgó. Estaba mareado y fue al baño. Puso una mano contra la pared, para tener mejor equilibrio, y meó. Mientras lo hacía las arcadas volvieron, sentía que se le iría la vida misma por la boca si vomitaba. Logró controlarse, estaba trasnpirado y olía a basurero, mezclado con perfume de puta y alcohol barato. Se desnudó y se metió en la bañera. Estaba por abrir el grifo cuando notó que colgaban un corpiño y una tanga de Vero en la ducha, agarró ambas prendas y se las pusó en la nariz, aspiró hondo, ya no tenian ese profundo aroma de ella, se sintió desconsolado por un momento, casi avergonzado. Abrió la canilla de la caliente. El agua le pegaba en plenó rostro, aprovecho el momento para hacerse una paja, el sexo en la ducha siempre fue de sus preferidos.
Terminado el baño, la resaca no se calmó ni un poco. Se puso un jean gastado y una remera negra que parecía limpia.
Tenía hambre, puso una olla al fuego con agua para preparar fideos. Abrió la heladera, sacó una cerveza y se sirvió un vaso.
Prendió la radio, estaban sonando Los Rodriguez, se puso a tararear el tema pero no recordaba su nombre. Sonó otra vez el teléfono y corrió a atenderlo.
-¡Vero!¿Sos vos?
-¿Qué decis pelotudo?¿Ya estas en pedo? Soy Rodri.
-Ah Rod, disculpá, hoy es 23 viste, se cumple..
-Si ya sé, se cumple 1 año desde que Vero se fue con otro tipo.¡Se fue pelotudo! se pudrió de estar con vos. Porque sos un..
Colgó, no tenía ganas de escuchar al fracasado de su amigo diciendo que él también era un perdedor. El agua de la olla hirvio y se volcó apagando el fuego. Estaba oscureciendo y quedaban unas 4 cervezas en la heladera, seguramente llamaría a Carla a la noche, ella sabría entender, y si no, tampoco le importaba. Se sirvió otro vaso, prendió un cigarrillo, en la radio se esfumaba la canción mientras él la tarareaba..

Estoy tratando de decirte que

me desespero de esperarte,
que no salgo a buscarte porque sé
que corro el riesgo de encontrarte;
que me sigo mordiendo noche y día
las uñas del rencor;
que te sigo debiendo todavía
una canción de amor.

Matan a pobres corazones

Eran las 18.30, quizás 18.28 o .33, nunca es tan exacta la memoria. Estaba leyendo A sangre fría de Capote, la pequeña y hermosa Nancy se encontraba en su cuarto, con la cabeza desarmada por un tiro de escopeta en su nuca a corta distancia, sangre en la pared, en todas partes y su seso desparramado por el cuarto como si fuera un cuadro impresionista de mal gusto, de algún artista macabro under que quiere llamar la atención con fluidos y carne. Por la radio empezó a sonar Fito Páez, Ciudad de pobres corazones hay y habrá en todas partes del mundo, en toda epoca, en cada esquina.

Ultima lágrima.

No sabes que dice la canción, quizás habla de un viejo amor, o tal vez de la cocaína, aunque también en amor para muchos, y esa canción te hace acordar a él, no sabés si por el amor o por la cocaína. Si pudieras pensar en alguien, ese alguien ¿te robaría una sonrisa o una lágrima? Una lágrima, seguro que llorarías, siempre lloraste. Aunque sea una sola lágrima te saldría. Nace en tus ojos, se desliza en tu mejilla como si fuese un tobogan al infinito, recorre ese
cachete donde te besaba por las mañanas soleadas, cuando todo era alegría y sobriedad. La lágrima queda aferrada a tu mentón, ese que te lo han golpeado antes y tiene color de pantano, nunca supo controlarse en una borrachera después de haberlo perdido todo en el casino, pero te amaba, seguro te amaba y por eso golpeaba tu mentón. La lágrima esta ahí, transparente, pura, inocente, con sus dedos se aferra, no quiere desprenderse de vos, la lágrima se salva del abismo al sujetarse, como vos te salvás de tu vergüenza al liberarla, te sacás ese peso de encima, ¿cuanto pesa ese recuerdo?¿una tonelada?¿un amor?¿una vida?. Se le acaban las fuerzas a la lágrima, se despide de tu rostro y cae haciendo espiral, en cámara lenta, a lo inevitable, al fin, al piso, al subsuelo, donde pertenece el dolor, los recuerdos y el olvido.

Sin retorno

Tu imagen espejada
. aparece
en el pantano
de mi mente.
Tu mirada diáfana
atraviesa mis ojos
en los que
no queda
. nada.
Tu eres verdad
principio
final
y fabula.
Devorar tu cuerpo

. desnudo

absorverte

. toda

besar tus labios
y no tener

. retorno.

Así comienzan los finales

Un lunes la ciudad amanece mas temprano, todavía no sale el sol y los canillitas ya reparten el diario lleno de mentiras, no se puede confiar en nada salvo en la certeza de que una bala en la sien es mejor solución que votar a los dueños de todo eso. A esta hora las calles recién son puestas para que los borrachos que salen de los bares vuelvan a su casas. Las prostitutas por fin terminan su turno, le han salvado la vida a más de uno y ya pueden dormir en paz, con ardor entre las piernas, pero en paz. Algunos porteros valdean la vereda con botas de goma amarillas, las señoras en pijama sacan a pasear a sus perros, el barrendero se lleva bolsas, excrementos y a los vagabundos que se olvidaron de madrugar.
Lunes, me enteró que Independiente volvió a perder contra un equipo que ni siquiera conozco, que se mataron en auto 2 chicos a la salida de un boliche, una menor fue violada en la madrugada, arrestan a 2 negros por fumar porro, le dan una paliza a un chico por no correr rápido y dejan pasar de largo a un auto importado a mas de 100 km por un semáforo en rojo.
La cama está fría, de hecho todo esta frío, las paredes, la humedad del techo, los huesos, el alma y las ganas de levantarme para enfrentar a las personas. Uno muchas veces cree que no es tan difícil, hay que escribir un par de buenas cosas, ganar plata, tocar un culo, besar un cuello, la vida así parece simple. La realidad te caga a trompadas los lunes, cuando no sabes que altura del mes es, pero ya no queda plata en la billetera, olvidaste porque mujer estas deprimido y no hay nada en la botella, te gustaría seguramente que la muerte o la suerte se apiade de vos, pero ambas cosas le quitan la gracia a esto.
Quizás los lunes no son tan malos, de hecho un lunes no puede ser peor que una noche de viernes en que la vida de uno se vuelve un infierno, un miércoles cualquiera que te enterás que embarazaste a esa chica que te llevaste de un bar o un domingo soleado cuando lo único que tenes es resaca y ganas de vomitar.
El problema de éste lunes, es que me enteré de que era viernes intentando pasar desapercibido, mis últimos cuatro días quedaron en el olvido, igual que mi risa.

Noche buena

Era la última noche en Jabilla, un pequeño pueblo de Costa Rica. No recuerdo bien como dí con este lugar, hacer auto-stop tiene sus riesgos, el azar de levantar el pulgar traza la ruta y el destino puede ser cualquiera, un pueblo, una ciudad, el medio de la nada, un hospital u otro país.
A la tarde había ayudado a unos marineros a descargar cajas en el austero puerto, a cambio de charlas y comida, me dijeron que a la mañana siguiente irían a Nicaraguas y que si prometía no vomitar el barco me llevarían con ellos. Estaba decidido entonces, mi viaje continuaría hacia allá.
El calor era intenso en el verano caribeño, el mar en el horizonte se mezclaba con un cielo naranja, parecía que el océano se incendiaba a lo lejos, si hubiese sabido pintar un cuadro esa era la imagen ideal para inmortalizar, pero en vez de un pincel tenia una botella de ron. Había olvidado que era 24 de Diciembre, en el pueblo se vivía clima festivo por una fecha que dejó de significar algo para mí hacía mucho tiempo. El epicentro del caos venia de la iglesia, mucha gente se movía sin parar, armando mesas, un pequeño escenario, el pesebre y decorando todo lo que podía ser decorado, un grupo de músicos practicaba para la noche, una joven tocaba la guitarra; cabello negro, piel morena y de sus labios carnosos salía una voz preciosa que dominaba el lugar, eran canciones sobre Jesús, amor y paz. Me senté contra una palmera, bebí mi botella, cerré los ojos y escuché el ensayo.
Después de cantar la morena caminó en mi dirección, admito que me gustó su andar, se acercó más y me dijo:
-Hola gringo ¿quieres colaborar con dios y sus hombres?
-No creo mucho en eso, disculpá.
-¿En dios?
-En los hombres.
No fue difícil robarle una risa, charlamos un buen rato. A ella le gustaba mi acento, por suerte entendió rápido que yo no era gringo. Quería que le cuente como era todo más allá de Jabilla. Era catequista y cantaba en el coro de la iglesia, casi diría que me obligó a cenar con todo el pueblo en la iglesia, decía que no podía pasar navidad solo.
Terminados los festejos, ya en la madrugada, nos fuimos juntos a caminar por la playa, arena blanca y el sonido del mar, si existe el paraíso debe ser muy parecido a un lugar así. Nos acostamos y en un momento de silencio, no incomodo mas bien de paz, intenté besarla, sus labios no me rechazaron, pero ella…
-Lo siento, tú sabes, mi compromiso es con dios y quiero llegar virgen al matrimonio.
-Si es así, el que realmente lo siente soy yo.
Nos quedamos callados y abrazados el resto de la noche, no quería mentirle, no en navidad al menos.
Ya estoy en el barco, nuevamente dejo un pueblo atrás. Esta mañana el puerto se ha presentado gris. En el puente principal de piedras verdosas, cuatro hombres trabajan descargando unas cajas pesadisimas de cartón, mientras otros firman papeles. El agua apenas se agita con leve brisa y, si nos acercamos, en algunos sectores se notan manchas de aceite de distintas formas que brillan.
Hacia el este, los pájaros están en plena actividad. Allí, dos pobres barcazas se acercan a la orilla, trayendo la pesca del día. Parecen pequeñas casitas flotantes decoradas, pero
no poseen un color definido. Muchas capas de pintura gastada cubren las paredes de madera.
Al frente, las campanas de la catedral replican llamando a la misa de las 10, ella tocará la guitarra para Jesús, aunque él seguirá durmiendo en su cumpleaños hasta muy pasado el mediodía.

Cadaver exquisito

Cuando la gente cuestiona
si de algo sirve la libertad
caigo entre espirales de sombras
dando vueltas por las calles de la ciudad
perdido
desde el ultimo beso
no queda nada en que confiar
el amor esta en retirada
y la muerte celebra
todos los cumpleaños
Que inútil es la inmortalidad
si es viernes a la noche
y no hay nadie a quien llamar
piernas abiertas y whisky con dos hielos
eso es vivir por siempre.

Operación Masacre

Espero que no se me critique al creer en un libro -aunque sea escrito por mi- cuando son tantos más los que creen en las metralladoras.

Rodolfo Walsh

Es la primera vez que quedo temblando al leer un libro. Es la primera vez que admiro a alguien de una manera indescriptible, por tener una ideología -aprueba de balas- y unos valores morales inalcanzables, incorrompibles, infinitos.
Un genio. Eterno. Desparecido. Inmortal.

El último pétalo no trae la respuesta

Te regalo una margarita
que viajará muchos kilometros
allá quizás estén extintas
y acá se mueren de pena
en una temporada que no hay amor.
Tené cuidado
que no pierda sus pétalos
al preguntarle
"¿Me quiere o no me quiere?"
no tiene tal respuesta
mejor preguntátelo vos.
Te regalo una margarita
por favor cuidala mejor que yo
ponela en agua que no sea de lágrimas
que en las noches junto a mi
durmió en vasos con alcohol.
Guarda la flor cerca tuyo
que en las noches de lluvia
cuando yo este lejos
mirándola pensarás
"¿Me quiere o no me quiere?"
y soñando la respuesta
vos dormirás.
Te regalo una margarita
aunque todo lo que toco se marchita
si eso pasa ponela en tu agenda
para que marque el paso de los días
que sin pedir nada a cambio
ni promesas
ni mentiras
otra margarita llegará a tu puerta
y aunque ya sepas la respuesta
en un susurro preguntarás
"¿Me quiere o no me quiere?"

Carta abierta

Decime dios
¿cuál es tu problema?
por qué te llevas a los buenos antes de tiempo
mientras todos los hijos de puta parecen inmortales
deberiamos ser todos iguales
llegamos al siglo XXI a las trompadas
y sin saber contra quien estamos en la pelea.
No entiendo Dios
¿cuanto vale la eternidad?
se que se amortiza a futuro
pero tan importante es usar un traje para entrar al cielo
yo con suerte se anudarme una corbata
no uso zapatos desde mi comunion
que aproposito, nadie me consulto al respecto
no siento que ser cristiano me represente en algo
como puedo revocar mi membresia
Aqui entre nos Dios
¿Qué opinas del matrimonio gay?
es hermoso que todos esten libres de contraer compromiso
el amor es demasiado raro como para que este reglamentado
aunque a mi me aterra la idea de una relación duradera
pero un consejo, fijate a quien dejás que hable en tu nombre
porque ultimamente no te estan dejando bien parado
Contame dios
¿qué estuviste haciendo estos días?
debes andar muy ocupado
y quizás no llegaste a leer los diarios
pero se te fue un poco la mano con Haiti y Chile
ahora que terminó Lost y el Mundial
podrías fijarte un poco como estamos por este lado
acordate que existe Africa, Asia y no te olvides
de esa isla del Caribe que es una alternativa distinta
pero tu abanderado favorito está empesinado en destruirla
no entiende como funciona el comunismo
pero no es su culpa
nunca fue muy inteligente.
Disculpame Dios
pero no creo mucho en vos
asi y todo te hago responsable de muchas cosas
como algunas de las mas crueles guerras
las enfermedades venareas
y que todavia existen mujeres que quieran llegar virgen al matrimonio
cada vez me duele más una resaca
esa absurda idea de pagar por los excesos
quiero pensar que no es tu culpa.
Bueno Dios
no quiero darte más problemas
de ser posible trata de estirar el Apocalipsis un poco
el calentamiento global ya me tiene las bolas llenas
pensá en lo silencioso que sería esto
sin 6.000 millones de personas
que buscan matarse unos a otros.

Ovejas Feroces

"Estamos acostados sobre los dos colchones, no uno al lado del otro, pero sí cabeza con cabeza. La arteria de tu sien palpita contra mi mejilla. Tu pelo me toca la nariz pero no hace cosquillas, sólo huele... a champú y a ti. Desde hace minutos u horas apenas si nos movemos, no decimos nada, respiramos superficialmente. Tus ojos están cerrados, los míos se alzan a las ventanas abierta, donde no se muestra nada más que un pedazo de cielo despejado, ni claro ni oscuro. Y en el caso remoto de que quisiera preguntarme algo, sería si se acerca la mañana o la noche. No me siento ni cansada ni despabilada, ni pesada ni ligera, no preciso fumar ni comer, ni beber, ni ir al baño. No tengo necesidad de distancia, pero tampoco ganas de abrazarte. Estoy libre, no para sino de todo, y aun así, no estoy sola..."


Una historia de amor entre una mujer que parece ser bipolar y un ex convicto adicto a la heroína. Hasta ahí parece buena pero tampoco algo fuera del otro mundo, el plus esta dado por dos cosas muy interesante:
Lo primero el contexto, está situada en Alemania en pleno proceso de la caída del muro, el problema es que hacen muchos guiños a personas, calles o lugares de ese país.
Lo segundo, lo fundamental es que el ex convito lleva un diario personal y en ningun momento menciona a la muchacha. Imagen el despecho de la mujer al enterarse, el odio y yo lo se muy bien no hay peor cosa que una mujer despechada y resentida.

Invierno

Julio arrasa con todo
nada queda
pero seamos sinceros
nada tampoco había
los mas felices
son los gays festejando
en plena noche de boda.
Julio arrasa con todo
y la gente esta a la espera
de que una ciudad se tiña de nieve
los borrachos en la calle
al menos tendran hielo gratis
para sus whisky baratos
antes de volverse cadaveres sin nombre.
Julio arrasa con todo
y a mi ya no me queda nada
pero soy sincero
tampoco nada había
sólo tengo una tarjeta de descuento en la licoreria
unas vacaciones que no son pagas
y una mujer que se puso primera
en la fila de las que una vez me quisieron
para insultarme, odiarme
y luego olvidarme.

Quiero vale 4

Odio esas reuniones
en que el tema se vuelve la política
veo desde afuera como se matarían
por ideas que no los representan
como tiran teorías al viento
que ya no funcionan
pobres, ricos, izquierda, derecha
mierda contra la mierda
por suerte siempre hay cerveza
y otros como yo a los que tampoco les importa
cambiar el mundo o siquiera entenderlo
nos reímos de la discriminación, el capitalismo, el comunismo
el siguiente tema es la religión
el peor de los males
el opio del pueblo
el cuento de hadas perfecto
o quizás esten hablando de fútbol
o de bailando por un sueño
a esta altura no me interesa
otra cosa que la cerveza y las cartas.
En el pica a pica
la muerte tiene el ancho de espadas
así no se puede ganar.

Un buen par de piernas

Cuando era chico mi padre engañó a mi madre
dejé de creer en mi padre
cuando entendí que las muertes por fanatismo no cesarían
dejé de creer en dios
cuando el infierno se volvió Haití
dejé de creer en el paraíso
cuando caminé por una villa
dejé de creer en la justicia.
Cuando leí por primera vez un diario
dejé de creer en los políticos
cuando el estado tuvo miedo de sus ciudadanos
dejé de creer en la libertad
cuando leí la constitución
dejé de creer en las leyes.
Cuando vi gente muriendo en un hospital publico
dejé de creer en la igualdad de posibilidades
cuando adolescentes se mataron asfixiandose en salta
dejé de creer en la poesía del suicidio
cuando una persona en recoleta me habló de los derechos humanos
dejé de creer en los humanos.
Cuando me escapé de una relación enfermiza
dejé de creer en la mujer
cuando ella estuvo conmigo porque su novio estaba en otra ciudad
dejé de creer en una relación a distancia
cuando pagué por sexo
dejé de creer en el amor.
Cuando la inopía casi me destruye
dejé de creer en el destino
cuando empecé a tomar alcohol
dejé de creer en la moderación
cuando me coloqué
dejé de creer en la realidad
cuando no sentí culpa por mentir
dejé de creer en mi
Pero cuando te vi a vos desnuda
arriba mío gritando y pidiendo más
creí en el amor, en el destino y en las mujeres
creí en el paraíso, la libertad y en mí
el resto me tiene sin cuidado.

Recuerdos.

Encontré en una vieja carpeta escritos olvidados. Este en particular me gusta y me asusta, me acuerdo bien, una discusion, una noche seguida whisky y vodka barato. Era enero por la madrugada en mi ciudad turistica y al otro dia tuve la peor resaca de ese verano.

Entre fracasos de amor llegas vos
con tu prontuario de defectos inventados
que ahuyentaron principes azules
y no le dan miedo a este mendigo
que de limosnas de cariños vive.

Cuando por mis venas corre alcohol
en esa hora perdida en que sólo existis vos
un te quiero es una vil mentira
una abrazo el arma homicida
vos me das tu mundo
y yo no se que hacer con el mio.

No te asustes cuando me quede sin palabras
si no me ves escondido entre botellas vacias
y mi imagen distorcionada se diluye en el humo
de cigarros apagados con resto de rimel barato
no me des tu mundo
que yo no se como salir del mio.

Una noche perdida pueda ser la salvacion
para dos almas quebradas de tanta decepeción
una cama se convierte en el purgatorio
el amor en el orgasmo jamás alcanzado
yo si me aceptas sere parte de tu mundo
y vos sin saberlo habras cambiado el mio.

Cárcel de animales

El viernes había amanecido lluvioso, el cielo gris no era prometedor y la humedad reinante hacía que los huesos se quejen al andar. Llegar al centro de Zoonosis de Mar del Plata no fue tarea fácil, tampoco entendí porque había optado por ese escenario para hacer un trabajo de observación, quizás un comedor infantil hubiese sido mejor, pero entre chicos pobres y perros pobres prefería estos últimos. El colectivo me dejó a unas 10 cuadras del lugar, mas precisamente en el Hospital Interzonal. El barrio había sido olvidado por dios hace mucho tiempo, calles de piedra y barro, autos abandonados y las personas me veían como un intrusos a su paisaje cotidiano y no confiaban en mis pasos que sonaban preocupados, podrían matarme y abandonarme en los matorrales que nadie me encontrará jamás pensé.
Después de atravesar un descampado abandonado lleno de residuos, gomas y basura en general llegue al centro de Zoonocis. 2 camionetas 4x4 estaban estacionadas en la puerta y 3 perros cimarrones salieron a recibirme.
En el lugar me atendió Eduardo Avalo, quien luego se identificaría como el capataz. Lo primero que vi fue el quirófano que estaba en muy buen estado, aunque tampoco impoluto como uno se imaginaría (de hecho, entré con las zapatillas embarradas y sin ningún tipo de prevención previa). El siguiente lugar era un cuarto chico con varias jaulas, el calor era agobiante y el olor nauseabundo, mierda mezclada con remedios y cuarto de geriátrico. Sólo un perro había en esas celdas, esperaba que sea su turno para ser castrado, un cruel final que espero nunca me toque vivir.
En un galpón largo como una cancha de futbol 5, pero un poco más angosto, había 40 jaulas, 40 perros únicamente podían estar ahí y sólo se aceptan canes con antecedentes de haber mordido, "perros mordedores" les dice Avalo en un golpe de ingenio digno de un comediante de stand up que se está muriendo de hambre. De esta manera el centro de Zoonosis no era la perrera que suponía, funcionaba mas bien como una cárcel, un lugar para mantener tras las rejas a los perros que habían mordido personas, desequilibrados, inadaptados sociales o quizás simplemente animales.
¿Como llega un perro a ser considerado mordedor? Eduardo fue el que contestó esta pregunta: "Cuando un perro muerde hay que ir a Salta y Colón, ahí se hace la denuncia y revisan a la persona para verificar si fue mordido y si tiene rabia, después de eso nos llega la denuncia a nosotros y vamos a buscar al perro, a quien lo tenemos durante un periodo de 10 días, después de eso el dueño debería venir a buscarlo, pero generalmente lo dejan acá"
Los perros en ningún momento están en libertad, sus jaulas miden aproximadamente 1 mt cuadrado, espacio suficiente para que den 3 vueltas antes de echarse a dormir, a que la suerte los ayude o que el destino les mande algo mejor que una inyección letal de regalo. De noche están bajo techo y el resto del tiempo en otra jaula al aire libre, son alimentados y aseados mínimamente en el lugar 2 veces por día, con aseados me refiero a que les pasan la manguera para echarlos del otro lado de la reja y poder limpiar tranquilamente.
Inmediatamente pasé a la parte de afuera para ver a los perros, a estos criminales mordedores, la acogida no fue la mejor, ladridos y ladridos, gritos de ayuda, de odio o para reafirmar que todavía están vivos y dan pelea. Entre los reos se podían observar también rostros resignados, sin ganas de luchar, de ladrar o escaparce, otros parecían tan inocentes como un bebe antes de que los cristianos le laven su "pecado original".
"Tenemos lugar para 40 perros y ya estamos llenos, la ley cambió y no podemos sacrificar animales, somos una guardería de perros mordedores, nada mas y de esta forma no servimos a la sociedad, necesitamos inversión, mas lugar o que la ley vuelva a cambiar" manifestó Eduardo.
No sé si todos los perros van al cielo, como se titula una película infantil de antaño, pero los pecadores pasan por este purgatorio que se llama centro de Zoonosis y una vez aquí, sea el cielo o el infierno, cualquier destino es mejor que este lugar.

que la vida no me deje de seducir
que el silencio se vuelva canción
que una suave lluvia borre mis pasos
que el recuerdo no sea mi asesino

que la guerra entre dos termine
que la paz tampoco sea eterna
que los sueños continúen cuando despierte
que crecer no sea cambiar

que la soledad sea buena compañera
que los ojos digan la verdad
que el corazón consiga la anarquía
que los besos no tengan veneno

que mi brújula me guíe a un par de piernas
que el vaso entienda mis razones
que la resaca no tenga su nombre
que una nueva sonrisa sea mi mejor verso

Almost Sweet

Me habían invitado a una lectura de poesía en un bar under, clima oscuro, literatos adolescentes que piensan que pueden cambiar al mundo, críticos sandwucheros y resentidas devenidas a feministas. Nunca me gustaron esas reuniones, pero la promesa de barra libre por ir a leer me convencía del todo.

Pedí un vodka con naranja y me mezcle entre la gente, Jorge Carrosano estaba leyendo unos poemas, vestido de negro, barba y boina, un cliché que se ve a menudo en estos lugares. Las mujeres lo miraban absortas y los hombres fruncían los rostros como pensando "que bien, que interesante lo que dice este pelotudo".

Pedí un nuevo vodka y se me acerco una morocha impactante, ojos negros, labios carnosos que hacen imposible a uno no pensar en lo que ella puede hacer con ellos y un escote de esos que me salvan la vida. "Podrías invitarme uno a mi Jua -dijo-, quizás borracha este tipo sea mas interesante". Al parecer ella había ido a varias lecturas mías y le gustaba mi modo de ver el mundo, algo que nunca entendí, a nadie le debería gustar como yo veo las cosas.

Tomamos juntos varios vasos, ella era muy interesante y yo ya estaba casi borracho, soportando, de esta manera, cualquier charla o lectura venidera de boludos como Carrosano. En eso, el poeta de cartón, recitó algo en una tonalidad lúgubre (hay que admitir que el idiota sabe interpretar y captar el público):

Mi tiempo en este circo se agota

la arena se escurre entre mis dedos

no hay libros que hablen de ti

Oh mujer que me has hecho

que la luna me rechaza

en mi llanto solo hay plegarias

y en esta noche desde mi ventana

"Te apuesto lo que quieras -dije- que ahora hablara de un cuervo"

"Acepto ¿Qué apostamos?" me dijo riendo, sabía que ambos ganaríamos en esta apuesta. "Tu casa o la mía después de la lectura" le contesté poniendo mi mano en su cintura.

Veo un sauce llorón deshojado

con 100 cuervos en sus ramas

que vienen por mí

la arena se escurre entre mis dedos

el tiempo no tiene sentido

sin ti.

Estallamos en risas los dos y la gente nos miró como si hubiésemos insultado en una iglesia ortodoxa, eso no tuvo importancia para mí y esta vez pedimos ron.

"Bueno parece que entre nosotros esta el famoso escritor Jua. Sube y léenos algo para deleitarnos por favor" dijo Carrosano, haciendo una reverencia, desafiante, irónico y algo ofendido por mi presencia y mi embriagada risa. A las feministas eso no les hizo nada de gracia, no tengo muchas groupies entre ellas "borracho de mierda", "sólo escribís de alcohol enfermo", "misógino asqueroso" y gritaron varias cosas más que no recuerdo. La morocha me miró "Ganaste la apuesta, ahora léeme algo y vamos a tu casa".

Es difícil enfrentarse con un público de mujeres hostiles, resentidas y feministas. Perdí la cuenta con cuantas así estuve, algunas me dejaron y otras tantas insulté. Subí al escenario e hice fondo blanco del vaso de ron, era mi forma de darle al público lo que realmente quería. Lo salude a Carrosano con una sonrisa y pude rescatar del caos que era mi mente una improvisada poesía:

Las luces tenues y el alcohol

crean el clima perfecto

para que se reúnan los más excéntricos literatos

las mujeres que al ser demasiado feas se vuelven feministas

y los depravados sociales, los psicópatas y los borrachos.

No soy misógino, amo las mujeres más que nada

no se que hubiese sido de mi sin ellas, las que me salvaron la vida

y las que me destruyeron y me dieron material para ser hoy lo que soy,

me las cojería a todas ustedes esta noche, pero son feministas y seguro no se depilan

me gritan borracho, mañana tendré resaca, seguro vomite

y el efecto se irá, ustedes son miserables las 24 hs del día

la falta de talento no se compensa con barba y boina

sigan con sus críticas a los que crean hasta la absurda mierda

si fuera por ustedes el mundo sería solo envidia.

Todavía hay Ángeles en este infierno

hoy mi ángel tiene los mejores labios que vi en años

y un escote en el cual voy a pasar el resto de la noche.

Hablen de ideales y de política

mientras afuera el mundo sigue en guerra

acuérdense una vez de los que si pelearon

de esos perros que nunca dejaron de morder

el viejo Rodolfo, Hemingway o el puto de Federico

por suerte a mi, no me importan una mierda.

Amén.

Decir que en el ambiente reino un silencio sepulcral sería caer en un lugar común, al ver los ojos del publico me di cuenta que querían matarme, arrancarme la piel y partirme la cabeza. Mi ángel vino corriendo y me beso enfrente de todos, sólo ella aplaudió, nos llevamos un botella de vodka y nos fuimos, entre miradas de resignación, odio e insultos por lo bajo.

Mojitos de Mayo

Fue lindo verte
en medio de una noche de Mayo
envuelta en un strapless negro
tenias un jean blanco
y se notaban las tiras de tu corpiño
que parecían pedir a gritos que las arranque.
Fue difícil verte
con tus dos amigas que hablaban de política
y odiaban a sus ex amantes
¿sabían de nuestra historia? o quizás
para vos no fue nada y ni siquiera les contaste.
Mojitos, cerveza y mas ron
no se para que me pediste que vaya
"te extraño" fue tu frase egoísta
y se ve que tanto me extrañaste
que no compartimos ni una charla
ni un baile
sólo dos o tres risas
admiro tu desencia y tu tacto
al pedirme que acompañe a tu amiga a su casa
asi no te veia a vos con ese idiota que para vos
es mejor que yo
en tu mundo pensás que no me doy cuenta
pero deberías saber
los rituales de la noche los conozco bien.
Nunca más insultes mi intelecto
y por favor servime mas ron.
Necesitaba verte
pero no para esto
no para demostrarme
que hoy
todavia
no te olvidé
mientras vos quizas
cojes con alguien
que no soy yo.

03:17

El viento sopla fuerte
hace frìo en este Abril
escucho voces
vienen desde la calle
es sabado por la madrugada
planean a que bar ir
sueltan risas y frases incoherentes
los màs afortunados ya estan borrachos
o medio colocados
ojala encuentren un cuerpo para pasar
el resto de la noche en un cuarto barato
recuerden
primero las mujeres hermosas que dicen que no
despues las gorditas que se lo agradeceran bien
mas tarde las que esten tan borrachas como uno
para el final, cualquier ser humano sirve.
En cuanto termine el vaso
y estas pocas palabras
me ire a dormir
la resaca este dia fue excesiva
y el frio es demasiado cruel
tengo un mensaje escrito con tu nombre
pero hace rato que no sabes leerme
al final
pase lo que pase
uno siempre termina asi
solo.

Corazón de arena

Tu historia es repetida
de esas perdidas por ahí
te endureces en el desierto
estas seco para no llorar
escondido para no sufrir.
¿Cuantas penas ahogaste?
no te acordás de los hoteles
en los que vacio despertaste
evadir compromisos de domingo
te convirtió no en solitario
si no mas bien cobarde.
Sobrevivimos a muchas cosas juntos
por favor no te escondas de mi
te doy otra vez mi sangre
vos a cambio volvé a latir.
Hay quienes buscaran vengarse
admitamos que merecen cierta revancha
la guerra es inevitable
pero nosotros busquemos paz.
Que no te verguenza
esta vez no es sólo miedo
es impaciencia
por volver a vivir.

El rubro del amor

Quizás te gustaría saber que hago acá, así. La respuesta es simple, amor. Culpa de amar sin limites, sin barreras, prejuicios o excusas baratas. Uno hace locuras por amor. El amor y la pasión escapan a toda lógica, a cualquier comprension racional.
Lo que pasa es que cuando alguien te marca, cuando por casualidad (o causalidad nunca lo supe) te das cuenta de que queres pasar el resto de tu vida con alguien, queres que el resto de tu vida empiece en ese instante. ¿Cuál es ese momento en que nos damos cuenta de que la otra persona es única?¿cómo funciona el amor? los mas cursis me dijeron alguna vez "basta con mirarla a los ojos y sabrás que es ella", "confía en el destino" o cosas similares sin ningún sentido. En mi historia (o quizás fue histeria) bastó una noche con ella, una sola noche en un hotel alcanzó para perderme en sus piernas, en su ombligo, su nariz, sus pechos.
¡Oh vida cruel por qué me das la más dulce miel para luego quitarmela! Qué clase de mujer es ella que disfruta con este, mi mas grande sufrimiento. Por que no leí las letras chicas, por que nadie lo explicó nunca.
El amor siempre es una posibilidad al igual que el dolor.
Cuanta mi desdicha al despertar, la cama vacía, su cuerpo ausente, su perfume hiriente, todavía lo puedo sentir, embriaga esta habitacion que en pocas horas una mucama seguro vendrá a limpiar y me rescatará de esta cruel soledad. Quizás se sorprenda al verme todavía en el cuarto y solo, no podrá comprender porque mi acompañante no sigue conmigo (yo tampoco lo comprendo). Quizás hasta se ría en mi cara; adelante te reto a que lo hagas, no tengo vergüenza, amé y perdí; ¡pero cuanta osadía en intentar conseguir el más puro corazón en una sola noche! Quizás me mire y se atreva a preguntarme:
-¿Pero que hace usted desnudo y esposado a la cama degenarado?
Y mi respuesta, no será otra que la verdad: amé a una mujer por primera vez en mi vida. Creí que duraría para siempre, que seria eterno. Me equivoqué, mi mas grande pecado fue confiar, no leer esas letras chiquitas que las mujeres tienen, esas que en ella decían:
Abigail, 200$ las 2 horas, cambio de roles, fetichismo...

Nadie ayuda, nadie, nadie

La noche en la ciudad de cartón
llega antes de tiempo
sin avisar nos atrapa demasiado sobrios para evitar el suicidio
demasiado cuerdos para tomarnos la realidad como una cruel broma
el tedio todo lo abarca
y nadie ríe, nadie, nadie.
No se encuentra pornogrofia en la TV a medianoche
sólo el morbo del noticiero que muestra
muertes de personas que no conocemos
seguro nos hubiesen caido mal en vida
los diarios son perversos, crueles
y nadie llora, nadie, nadie.
Los telefonos suenan en habitaciones vacias
los viejos arrugados perdieron sus ojos de niños
al apostarlos a encontrar el amor en prostibulos ya cerrados
una moza muestra sus piernas a cambio de propinas y halagos de borrachos
tapa los golpes de su marido con maquillaje barato
y nadie pregunta, nadie, nadie.
Los pajaros de las plazas se fueron a un lugar de moda
donde no se aceptan humanos
Dios se niega a responder cualquier pregunta
las calles estan superpobladas de desconocidos
todos somos enemigos en la ciudad de carton
y nadie sobrevive, nadie, nadie.

Lovers Talk II

-Bebamos para volver a la realidad.
-Dale, vamos a tomar toda la noche.
-¿Segura?
-Claro, ¿por qué no?
-Te tomo la pabra -le dije sintiendome, ya, mucho mejor.

Charla de amantes

-¿Me contás un cuento?
-Dale¿Cuál te gustaría?
-Cualquiera. Pero que no se lo hayas contado a ningun otra.
-Eramos una vez vos y yo..

Día de la mujer.

Feliz día a todas ustedes
a las que me quieren
me odian
o se olvidaron de mi
en mi cumpleaños
feliz día.
No se que hubiese hecho
sin ustedes
entiendan
no soy un misogino
realmente las necesito
a sus piernas
sus escotes
sus risas
hacen mas lindo un mundo
que ya esta vencido
y no tiene garantía.
Feliz día mujeres
a las que me hicieron sangrar
seguramente lo merecía,
si a alguna lastimé
le pido perdón
no derramen lagrimas
que esa es mi maldición.
Feliz día mujeres
a esas ninfas de la noche
que en los bares de mi vida
me rescataron a caricias
de perderme en el abismo
sin que se los pida.
Felicidades a todas ustedes
divas del colchón
que con total miramiento
esconden un corazón que agoniza
sin saberlo no ofrecen sólo su cuerpo
y lavan a besos las heridas
de los que atormentados por la soledad
alquilan compasión en su compañia.
Feliz día a mi madra
y a todas las Eva del mundo
a ella que me dío todo
cuando yo todavía no tengo
mas que estas letras
que escribo
al menos la hago reir
y si alguna vez
provoco su llanto
mi vida no tendria mas sentido.
Feliz día a todas
en el mundo entero
que si hoy me lo permitiesen
a todas besaría
y a vos en donde estes
te abrazaria y ahi me dormiría.

Mujer del quilombo algo me pasó que, sabado y todo, sólo pienso en vos.

Acorralado

Y si, parece que es así. En algún momento iba a llegar todo esto, no podía gambetear más el asunto.

Tanto esquivarle a los compromisos, a esas absurdas cenas inventadas para conocer a su familia o de cambiar los paseos de domingo en la costa por una buena resaca.

Quien iba a pensar que justo yo iba a caer rendido, esperando mi destino que se acerca por la alfombra roja, impensado. Sin darme cuenta acá estoy, sin saber que hacer. Transpirando como testigo falso ¿será eso lo que soy? Testigo de lo que me espera y ya no puedo hacer nada para cambiarlo, que cagazo que tengo. La verdad que me iría corriendo, pero me tiemblan las piernas y no tengo a donde ir.

¿Como mierda paso todo tan rápido? La conocí en la fiesta de cumpleaños de Lucas, yo venia de fracasar en una cantidad de relaciones que jamás superaban los primeros meses, pero que lindos meses. Nunca llegaban a ser noviazgos, tenia el don de darme cuenta cuando se estaba poniendo seria la cosa, cuando se le estaba por escapar a alguna un "te quiero" o "quedate a dormir"; como explicarles que me molesta dormir acompañado, me siento frágil mientras duermo y además hablo entre sueños, que se yo si se me escapa alguna palabra prohibida, alguna promesa o nombre equivocado. Nunca tuve problema con dar esos cinco minutos de ternura que exigen después del sexo. Pero siempre terminan pidiendo más, la diferencia que hay entre toda la noche y cinco minutos es el problema que tienen las mujeres, ese sobrevalorado sentimentalismo.

Lucas la puta que te parió, me cago en vos. Tenia que invitarla justo a ella a su cumpleaños. Me acuerdo que me la presento y nos dejo hablando solos. Ella estaba divina, era lo mas hermoso que había visto en un vestido corto; bronceada, color de pelo indefinido (supongamos que en esa fiesta era rubio, pero era evidente que antes había sido castaño, morocho e incluso colorado) unas piernas que brillaban y terminaban en unos dedos con las uñas pintadas, ¡tenia los deditos pintados!, no se si le estaba buscando algún defecto o que, pero hasta en esos detalles me había fijado.

Claramente empecé perdiendo la batalla desde que me dijo "Hola, me llama Paula", desde ese momento toda la fiesta giro en torno a ella. Me contó de su vida, de lo que hacia, lo que le gustaba, odiaba, de sus errores, de sus frustraciones con los hombres. Escuche cada palabra, no solo me la quería llevar a la cama sino que le prestaba atención, charlamos durante un buen rato, yo trataba de no hablar mucho y al principio evitaba cualquier pregunta comprometedora, al poco tiempo me sorprendí siendo sincero con una desconocida, ¡me estaba abriendo!.

De la charla pasamos al baile, del baile al beso, de su boca al cuello y en un rato estábamos yéndonos en su auto a mi departamento. Estuvimos todo el fin de semana en mi casa desnudos, no podía creer la química que teníamos y que encima podía dormir de corrido junto a ella. A los días me encontraba paseando agarrado de su mano, entrecruzábamos los meñiques cuando mirábamos películas, en mi baño apareció un cepillo de dientes que no era el mío y varias cremas para el pelo. Un Martes 13 me regalo una remera y dijo "Felices 6 meses". ¿Estábamos festejando meses de una relación? ¡¿Cuándo pasó!?

Ahora que lo pienso ella me vive retando, le molestan mis vicios y mi desorden constante, me pide que madure, que me afeite y siempre terminamos viendo las películas que ella quiere (juro que si veo “El diario de Bridget Jones” una vez mas me pego un tiro). Es odiosa, histérica, vegetariana y no entiende nada de fútbol. Me pega codazos para despertarme mientras duermo y me pregunta “¿Estabas durmiendo?”, pero esas noches en las que no esta casi no puedo dormir. Adora a los perros callejeros y siempre les da algo de comer e intenta cuidarlos (bueno es muy parecido a como me rescató a mi), armó un jardín en mi balcón y le pone cáscara de huevos a las plantas para darles calcio y en los domingos ya me olvide de las resacas para poder acompañarla a esos paseos culturales que tanto le gustan. Siendo sincero es la mujer más fantástica que conocí en mi vida, la persona más buena. Logró mentirme como ninguna otra, fué mas inteligente que yo engañándome al dejar que piense que era libre y no teníamos nada serio y de repente me estaba decorando mi departamento sin pedir permiso (cortinas, estatuillas y cuadros. Compró posa vasos e individuales, esas cosas que en departamento de hombre SOLTERO no hay, pero aunque jamás se lo admita a ella son realmente útiles y ahora me molesta que alguien deje su vaso marcado en los muebles).

Y así pasaron tres años, los mejores de mi vida. Sigo transpirando, pero mas que miedo me parece que es ansiedad por empezar a vivir el resto de mi vida con ella. A mi derecha esta Lucas disfrazado de padrino. Y veo entrar por la puerta a la mujer más hermosa usando un vestido blanco.

(encontre una carpeta de un taller que hice)

Cronicas.

La victima es identificada al instante como Francisco Dalmasso. Era un hombre blanco de veintiún años. Vivía en una pensión para extranjeros en capital federal. Era conocido por todos por ser el único argentino del lugar.
El dueño de la pensión descubrió el cuerpo, lo primero que hizo fue vomitar. La imagen fue demasiado para él, el olor a descomposición lo llenaba todo. Pretendía cobrar el alquiler, pero los muertes tienen varios descuentos asi que se decidio por llamar a la policia.
Dos patrulleros acudieron al lugar.
Se lo encontró desnudo en su cuarto, sentado en la cama abrazando una guitarra. Tenía la garganta cortada. La sangre en su cuerpo y en las sábanas, aún estaba fresca
El arma; un cuchillo tramontina que se encontraba a pocos centímetros del cadáver.
Una residente colombiana dijo que la victima le contó que recurrentemente en sus sueños era asesinado por una mujer. Sostuvo que él estaba paranoico a causa de haber perdido a su novia. Ella le había sido infiel y se fue con su mejor amigo.
Llegaron fotógrafos de distintos medios. El morbo siempre es primera plana cuando no hay partidos de futbol.
El forense dice que es un posible suicidio. Lo que no se puede explicar es porque la victima sonríe mirando un marco vacío.

Semántica

Una abismo nos separaba
ese que se encuentra entre
mi necesidad de huir y
tu dependencia a despertarte acompañada.
Tener sexo no es lo mismo que amar
acostarse no es lo mismo que dormir,
te regalaría un diccionario
para que veas
la sutil diferencia
viéndome a los ojos
quizás notes mi alma cansada
veas adoquines sin nombre en mi mochila.
No uses palabras que no entiendas
o peor aun que no sientas
que no se vuelvan rutina,
nunca vuelvas a preguntar
si no estas preparada para la respuesta.
El pasado condiciona
te regalaría un diccionario
pero no quiero que me lo tires por la cabeza,
acordate
esas sutiles diferencias
te pueden
salvar
la vida
Pasó el tiempo
te extraño
significa confesión.

¿Y vos?

Tomaba el colectivo para ir al trabajo
al otro lado de una ciudad que estaba de vacaciones
era Enero y el sol se vengaba de mi
y de una nueva resaca.
Dormia apoyado a una ventana
era la unica forma de aprovechar el viaje en mi estado.
Siempre despertaba en la misma esquina
no sé porque
siempre la misma angustia
cuando lo primero que veia era ese grafitti:
"¿Sos feliz?"
mierda
no es una pregunta justa.

San Valentin (estilo bukowskiano, lo admito)

Se consume el cigarrillo, los hielos se chocan entre si al mover un vaso frente a la cara.
Clavas la mirada en la nada misma y en la misma nada pensás. Afuera hace frío, ojala que los borrachos de la madrugada tengan, al menos, algo para tomar, mantenerse calientes y esperar, es lo único que se puede hacer. En otra época la suerte ayudaba un poco, al pasar los años las probabilidades bajan, llega un punto en que no hay retorno y el infierno se transforma en un cuarto, sin salida, buscando ojos y labios en paredes húmedas.
Uno puede estar borracho y que te destroce una mujer es una posibilidad mas, como puede ser que te rompan la cabeza con una botella o llevarte a alguien equivocada a la cama. Pero cuando te destroza una mujer, cuando te hace realmente pedazos y no lo decís, pero lo sabés, te convertís en un borracho sin remedio alguno.
Es miércoles por la madrugada, hace frío. A esta altura lo único que importa es que todavía te queden cigarrillos, servís otro whisky y volves a mirar la misma pared descascarada.
Le escapás a la desesperición, a la soledad y la muerte una noche mas. Afuera hay un mundo que te merece; autos, ruido, bocinas, insultos, pelea, sangre, putas, mendigos, borrachos.
Lo que hacen los enamorados en sus camas, te parece del todo incomprensible.

A la puta que se llevo mis poemas

Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos
en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.

No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

Charles Bukowski

En mi caso no fue una puta, fue un format y un backup mal hecho que se llevo varios escritos...

Inexplicable

Febrero llueve como la ultima vez
mis dias se desmoronan
me animo a ver a una mujer seguido
y sobrio.
Aterra el que me conozca
y yo saber que tiene una hermana
una perrita y hasta el nombre de su madre
es extraño no tener sexo todavía
y querer verla
no tener nada en común
y poder hablar de temas que odio
como el clima, Haiti o lo que pasó el Jueves
en las series que no veo,
se preocupa por mi
y me reclema que soy desordenado
Mientras tomo ron me pregunto
¿cuanto tardara en saber que soy?
¿le importara?
no se como hacen
conozco a tanta gente en pareja
fingen estar enamorados
mienten y se mienten
y sobreviven, compran un tv juntos
un perro o planifican un viaje
a lugares como "Las toninas".
No es necesario ser un genio
para saber que algo así
puede destrozar a uno
y convertirlo
en un perfecto hipócrita
o en el mas sincero de los cretinos.
Me llama
quiere verme
y aunque seguro que esta noche
tampoco tendremos sexo
yo también.

Angeles con delantal

En las noches
conocer a la camarera
es como ser amigo del dueño del bar.
Que hubiese sido de mi
sin los descuentos
los tragos
las charlas y los consejos
que nunca escuchaba
pero siempre me daban
"Estas tomando mucho"
"Te sirvo otro, pero el ultimo".
Hubo una recuerdo
que siempre cuando llegaba
le decia
-Hey hermosa, estoy medio sobrio
cuando nos casamos?
-Y si mejor te doy un cubata
-Por eso sos la mejor de aqui.
Nos llevabamos de lo mejor
hubo una noche
una rubia
paso al lado nuestro
-Es insoportable,creida y
seguro que teñida
-Pero tiene la mejor cola
en un tanga que vi
contesté
-Habra estado con vos, pero la
odio
-Y me dejo por su ex, tambien
la odio supongo. ¿Nos casamos?
-Mejor te doy un cubata
-Por eso te amo.

Argumentos perdidos

Decidí callar
a esta hora
solo me queda respirar
tu boca se mueve
tus palabras son fantasmas
que me acosan
de otra época
una realidad
muy distante, olvidada .
Decidí callar
puedo equivocarme
pero eso no lo sabrás
despertare de todo esto
y si vos no estas
llegara la noche
cuando no tengas donde ir
regresaras.
Decidí callar
no porque no te quiera
pero soy un cabrón al pelear
una palabra basta
para encender la mecha
y una nueva guerra desatar,
si te animas
el tiempo conmigo te traerá respuestas
espero sepas escuchar.