San Valentin (estilo bukowskiano, lo admito)

Se consume el cigarrillo, los hielos se chocan entre si al mover un vaso frente a la cara.
Clavas la mirada en la nada misma y en la misma nada pensás. Afuera hace frío, ojala que los borrachos de la madrugada tengan, al menos, algo para tomar, mantenerse calientes y esperar, es lo único que se puede hacer. En otra época la suerte ayudaba un poco, al pasar los años las probabilidades bajan, llega un punto en que no hay retorno y el infierno se transforma en un cuarto, sin salida, buscando ojos y labios en paredes húmedas.
Uno puede estar borracho y que te destroce una mujer es una posibilidad mas, como puede ser que te rompan la cabeza con una botella o llevarte a alguien equivocada a la cama. Pero cuando te destroza una mujer, cuando te hace realmente pedazos y no lo decís, pero lo sabés, te convertís en un borracho sin remedio alguno.
Es miércoles por la madrugada, hace frío. A esta altura lo único que importa es que todavía te queden cigarrillos, servís otro whisky y volves a mirar la misma pared descascarada.
Le escapás a la desesperición, a la soledad y la muerte una noche mas. Afuera hay un mundo que te merece; autos, ruido, bocinas, insultos, pelea, sangre, putas, mendigos, borrachos.
Lo que hacen los enamorados en sus camas, te parece del todo incomprensible.