Ultima lágrima.

No sabes que dice la canción, quizás habla de un viejo amor, o tal vez de la cocaína, aunque también en amor para muchos, y esa canción te hace acordar a él, no sabés si por el amor o por la cocaína. Si pudieras pensar en alguien, ese alguien ¿te robaría una sonrisa o una lágrima? Una lágrima, seguro que llorarías, siempre lloraste. Aunque sea una sola lágrima te saldría. Nace en tus ojos, se desliza en tu mejilla como si fuese un tobogan al infinito, recorre ese
cachete donde te besaba por las mañanas soleadas, cuando todo era alegría y sobriedad. La lágrima queda aferrada a tu mentón, ese que te lo han golpeado antes y tiene color de pantano, nunca supo controlarse en una borrachera después de haberlo perdido todo en el casino, pero te amaba, seguro te amaba y por eso golpeaba tu mentón. La lágrima esta ahí, transparente, pura, inocente, con sus dedos se aferra, no quiere desprenderse de vos, la lágrima se salva del abismo al sujetarse, como vos te salvás de tu vergüenza al liberarla, te sacás ese peso de encima, ¿cuanto pesa ese recuerdo?¿una tonelada?¿un amor?¿una vida?. Se le acaban las fuerzas a la lágrima, se despide de tu rostro y cae haciendo espiral, en cámara lenta, a lo inevitable, al fin, al piso, al subsuelo, donde pertenece el dolor, los recuerdos y el olvido.

Sin retorno

Tu imagen espejada
. aparece
en el pantano
de mi mente.
Tu mirada diáfana
atraviesa mis ojos
en los que
no queda
. nada.
Tu eres verdad
principio
final
y fabula.
Devorar tu cuerpo

. desnudo

absorverte

. toda

besar tus labios
y no tener

. retorno.

Así comienzan los finales

Un lunes la ciudad amanece mas temprano, todavía no sale el sol y los canillitas ya reparten el diario lleno de mentiras, no se puede confiar en nada salvo en la certeza de que una bala en la sien es mejor solución que votar a los dueños de todo eso. A esta hora las calles recién son puestas para que los borrachos que salen de los bares vuelvan a su casas. Las prostitutas por fin terminan su turno, le han salvado la vida a más de uno y ya pueden dormir en paz, con ardor entre las piernas, pero en paz. Algunos porteros valdean la vereda con botas de goma amarillas, las señoras en pijama sacan a pasear a sus perros, el barrendero se lleva bolsas, excrementos y a los vagabundos que se olvidaron de madrugar.
Lunes, me enteró que Independiente volvió a perder contra un equipo que ni siquiera conozco, que se mataron en auto 2 chicos a la salida de un boliche, una menor fue violada en la madrugada, arrestan a 2 negros por fumar porro, le dan una paliza a un chico por no correr rápido y dejan pasar de largo a un auto importado a mas de 100 km por un semáforo en rojo.
La cama está fría, de hecho todo esta frío, las paredes, la humedad del techo, los huesos, el alma y las ganas de levantarme para enfrentar a las personas. Uno muchas veces cree que no es tan difícil, hay que escribir un par de buenas cosas, ganar plata, tocar un culo, besar un cuello, la vida así parece simple. La realidad te caga a trompadas los lunes, cuando no sabes que altura del mes es, pero ya no queda plata en la billetera, olvidaste porque mujer estas deprimido y no hay nada en la botella, te gustaría seguramente que la muerte o la suerte se apiade de vos, pero ambas cosas le quitan la gracia a esto.
Quizás los lunes no son tan malos, de hecho un lunes no puede ser peor que una noche de viernes en que la vida de uno se vuelve un infierno, un miércoles cualquiera que te enterás que embarazaste a esa chica que te llevaste de un bar o un domingo soleado cuando lo único que tenes es resaca y ganas de vomitar.
El problema de éste lunes, es que me enteré de que era viernes intentando pasar desapercibido, mis últimos cuatro días quedaron en el olvido, igual que mi risa.

Noche buena

Era la última noche en Jabilla, un pequeño pueblo de Costa Rica. No recuerdo bien como dí con este lugar, hacer auto-stop tiene sus riesgos, el azar de levantar el pulgar traza la ruta y el destino puede ser cualquiera, un pueblo, una ciudad, el medio de la nada, un hospital u otro país.
A la tarde había ayudado a unos marineros a descargar cajas en el austero puerto, a cambio de charlas y comida, me dijeron que a la mañana siguiente irían a Nicaraguas y que si prometía no vomitar el barco me llevarían con ellos. Estaba decidido entonces, mi viaje continuaría hacia allá.
El calor era intenso en el verano caribeño, el mar en el horizonte se mezclaba con un cielo naranja, parecía que el océano se incendiaba a lo lejos, si hubiese sabido pintar un cuadro esa era la imagen ideal para inmortalizar, pero en vez de un pincel tenia una botella de ron. Había olvidado que era 24 de Diciembre, en el pueblo se vivía clima festivo por una fecha que dejó de significar algo para mí hacía mucho tiempo. El epicentro del caos venia de la iglesia, mucha gente se movía sin parar, armando mesas, un pequeño escenario, el pesebre y decorando todo lo que podía ser decorado, un grupo de músicos practicaba para la noche, una joven tocaba la guitarra; cabello negro, piel morena y de sus labios carnosos salía una voz preciosa que dominaba el lugar, eran canciones sobre Jesús, amor y paz. Me senté contra una palmera, bebí mi botella, cerré los ojos y escuché el ensayo.
Después de cantar la morena caminó en mi dirección, admito que me gustó su andar, se acercó más y me dijo:
-Hola gringo ¿quieres colaborar con dios y sus hombres?
-No creo mucho en eso, disculpá.
-¿En dios?
-En los hombres.
No fue difícil robarle una risa, charlamos un buen rato. A ella le gustaba mi acento, por suerte entendió rápido que yo no era gringo. Quería que le cuente como era todo más allá de Jabilla. Era catequista y cantaba en el coro de la iglesia, casi diría que me obligó a cenar con todo el pueblo en la iglesia, decía que no podía pasar navidad solo.
Terminados los festejos, ya en la madrugada, nos fuimos juntos a caminar por la playa, arena blanca y el sonido del mar, si existe el paraíso debe ser muy parecido a un lugar así. Nos acostamos y en un momento de silencio, no incomodo mas bien de paz, intenté besarla, sus labios no me rechazaron, pero ella…
-Lo siento, tú sabes, mi compromiso es con dios y quiero llegar virgen al matrimonio.
-Si es así, el que realmente lo siente soy yo.
Nos quedamos callados y abrazados el resto de la noche, no quería mentirle, no en navidad al menos.
Ya estoy en el barco, nuevamente dejo un pueblo atrás. Esta mañana el puerto se ha presentado gris. En el puente principal de piedras verdosas, cuatro hombres trabajan descargando unas cajas pesadisimas de cartón, mientras otros firman papeles. El agua apenas se agita con leve brisa y, si nos acercamos, en algunos sectores se notan manchas de aceite de distintas formas que brillan.
Hacia el este, los pájaros están en plena actividad. Allí, dos pobres barcazas se acercan a la orilla, trayendo la pesca del día. Parecen pequeñas casitas flotantes decoradas, pero
no poseen un color definido. Muchas capas de pintura gastada cubren las paredes de madera.
Al frente, las campanas de la catedral replican llamando a la misa de las 10, ella tocará la guitarra para Jesús, aunque él seguirá durmiendo en su cumpleaños hasta muy pasado el mediodía.

Cadaver exquisito

Cuando la gente cuestiona
si de algo sirve la libertad
caigo entre espirales de sombras
dando vueltas por las calles de la ciudad
perdido
desde el ultimo beso
no queda nada en que confiar
el amor esta en retirada
y la muerte celebra
todos los cumpleaños
Que inútil es la inmortalidad
si es viernes a la noche
y no hay nadie a quien llamar
piernas abiertas y whisky con dos hielos
eso es vivir por siempre.

Operación Masacre

Espero que no se me critique al creer en un libro -aunque sea escrito por mi- cuando son tantos más los que creen en las metralladoras.

Rodolfo Walsh

Es la primera vez que quedo temblando al leer un libro. Es la primera vez que admiro a alguien de una manera indescriptible, por tener una ideología -aprueba de balas- y unos valores morales inalcanzables, incorrompibles, infinitos.
Un genio. Eterno. Desparecido. Inmortal.